Believe in a love.

Rainer Maria Rilke. Lettres à un poète.

Dans mon précédent article, un fidèle commentateur mettait l’accent sur le fait qu’il ne faut pas être nécessairement publié pour se prétendre écrivain. Il n’a pas tort. On peut écrire toute sa vie sans être publié ou sans avoir le désir d’être publié. Je déteste ceux qui me demandent si on peut vivre de l’écriture. Comme si on entrait en écriture pour gagner de l’argent. Si on veut gagner de l’argent mieux vaut se consumer en faisant autre chose. Ce qu’il faut savoir, c’est que seulement 5% de ceux qui proposent leur manuscrit se verront un jour édités et que sur les 100% qui seront édités, seulement entre 2 et 5% auront la chance (ou la malchance) d’avoir écrit un best-seller. Autant vous dire que, si un jour vous êtes publiés, cela ne sera pas forcément suffisant pour payer le loyer. Je ne prends jamais au sérieux ceux qui disent qu’un jour ou l’autre, ils vont écrire un bouquin. On n’écrit pas un bouquin. On écrit quelque chose qui devient un roman, une nouvelle, un essai, un scénario… Je m’amuse de ceux qui pensent qu’en aménageant un coin bureau, un bureau dans la tendance scandinave, le plus gros du travail est à moitié accompli. Écrire, c’est un marathon et si on n’envisage pas de produire un effort à long terme, alors il est préférable de ne rien commencer. La rédaction d’un journal, n’a rien avoir avec l’écriture d’un roman. Lorsque l’on écrit un journal, on écrit pour soi. Lorsque l’on écrit un roman, on écrit pour l’autre. Cet autre que l’on connaît bien ou pas. Je préfère écrire pour l’autre avec qui je vais établir une connivence, que je vais tenir en haleine et à qui je vais foutre un bon coup de latte au moment où il ne s’y attend pas. L’écrivain est-il un pervers ? Peut-être. Qui a dit, déjà, que l’on ne peut pas écrire avec de bons sentiments ? Je me surprends d’en vouloir à ceux qui m’entourent, surtout ceux qui m’inspirent. Je souffre de leurs failles. Leurs failles qui me confrontent invariablement à celles que je possède et que je censure. Pourtant elles n’attendent qu’une seule chose, celle de me révéler. J’aime aussi ceux qui m’entourent, d’un amour inconditionnel, parce que, comme moi, ils ne sont que solitude et ils portent en eux, une date limite de péremption. Ce que je trouve plutôt terrifiant. Si vous doutez sur votre capacité à écrire votre premier roman, je vous conseille de lire “Lettres à un poète” de Rainer Maria Rilke.